Il ne peut pas y avoir que la banalité.

Le coin parfait que j'espère sera le plus calme, le plus clair, le plus limpide

J'aurai trouvé les mots justes et les phrases

Et tout sera sans distorsions .

Mes mouvements seront sans peine

Mon corps me fera avancer

Mes yeux verront ce qu'il y a à voir

Les idées s'enchaîneront fluides, sans douleur et sans retour

sans corrections

jusqu'au bout d'elles mêmes

Une branche après l'autre.

J'écris

Et tout à coup, je regarde mes mains

Et j'aimerais entrer à l'intérieur.

Pourquoi est-ce qu'on ne peut même pas voir l'intérieur de soi ?

Comme être moi-même si je ne connais ni mes os, ni mes muscles, ni mes veines

Si je ne vois même pas là où tout ça passe et repasse et fait des nœuds.

Ca tire et ça brûle et je panique.

Le coin parfait que j'espère sera le plus simple, le plus transparent

Je saurai ce qu'il y a à savoir et je pourrai me rassurer.

Je réalise qu'il n'existe pas de mots qui exprime le contraire de la douleur.

Pourtant il y a bien une sensation quand on n'a pas mal.

Ca paraît tellement banal qu'il n'y a pas de mot.
Pourtant les gens qui ont souvent mal doivent ressentir très précisément l'absence de douleur

Quand celle-ci disparaît un temps

Le manque d'un mot est comme un précipice.

J'aimerais trouver le coin parfait

Où tout serait hors du commun

Observable et sans bornes

Les chemins faciles à emprunter

Dont on pourrait apprécier sans réserve le tracé continu, imperturbable et sans ambiguïté.

Brisures

Attends un peu que cet avenir dont on parle encore vienne à s'essoufler
Et que nos rêves s'apprêtent déjà à valser
Qu'un repos qu'on croit lointain commence à semer
Ses silences
Ses regrets.

Et cet homme en chemin qu'on dit avoir croisé
Son pas lourd
Et cet instant sans fin
Ce souvenir qui nous sert en retour l'image de ce qu'on craint
De ce qu'on va craindre
Par dessus tout
Demain
Et encore demain.

Et rien ne sert
Rien ne doit servir d'excuse
Juste le temps qui fuse
Juste le temps.